¿Las ves? Son tus rosas, abuela. Ahí están tus quince rosas rojas esperando a que las huelas, que las mires, que las toques. A tu lado ¿las ves, abuela? Están ahí para ti. Aunque tú no estés ahí para verlas.

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Rema

Prométemelo otra vez.
Aquí sentados, frente con frente con los ojitos cerrados para  no ver si ahora son tuyas o mías las lágrimas que nos están mojando. Dímelo en voz baja una vez más, para que sea un poco más cierto que no habrá oros, ni cimientos,  tartamudos melenudos, ni días bajos de frío y viento que pongan el acento a discusiones con argumento. Prométeme que no habrá entre nosotros más kilómetros que los que nos separan físicamente... Júrame que siempre seremos uno, y cuando uno de los dos se vaya esperará al otro para formar esa motita de polvo que se las apaña para ir a Jaca los domingos y los jueves a la Sabana a ver girafas y pirañas.

Ahora deja que sorba de tus mofletes la mitad de esa culpabilidad que tanto te pesa y escóndete en mis brazos que esta barquita no se detiene. Vuelve a tener dos remos.

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Sin piruletas

Aveces te vuelves frío, helando todo cuanto tocas. Impermeable, opaco, indiferente y conformista. Hay veces, como hoy, que destrozas los besos que te doy con conformismo y sistematización. Juntas los labios, los levantas y esperas a que llegue el beso que ves venir. Y éste, que nacía de mi boca enamorada muere en ese mismo instante al ver tan gélido panorama.

No quiero más besos convertidos en costumbre, no más besos a una pared. No quiero que las únicas muestras de cariño sean las que yo busco. Estoy cansada y ya no tengo piruletas de corazón para ti. Si quieres algo de eso, búscalo tú.

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Acabó ya la hora del 3x1 en pantalones bajados y de las caricias en oferta. Toca guardar los sentimientos entre sábanas y por inercia también en los folios de un diario dulzón. Derepente llega la hora y los besos se convierten en adioses mal dichos en un ascensor con prisa por bajar dejando mal sabor. Se cierra la puerta y ya no queda nada. Abro las ventanas para dejar entrar algo de oxígeno que desendulce esta habitación y se escapa el amor que había enredado en el aire.

Voces de ultratumba, golpes violentos de melena y alcohol en vaso de tubo amenizan ahora tus sentidos. Los mios sólo quieren silencio y tal vez un poco desenamorizante. Reflexiones de cama que llevan de conclusión que demasiado sentir no puede ser bueno.

Hora de las toallitas desmaquillantes, la pasta de dientes sabor a menta, pijama rosa y sueño fácil.

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Octubre

Welcome to the longest month in my life.

Este maldito mes parece que no acabe nunca. Y así como hay una peli que se llama "Noviembre dulce" yo voy a hacer otra que se llame "Puto octubre".  Al fin y al cabo nada bueno puede traer este interminable mes...
Así que voy a seguir escaldándome la boca con la taza de tila ardiendo y metiéndome chutes de valerianas varias veces al día aver si la tranquilidad viene a mi y con ella el alivio...

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3 años

Eran 3 los cerditos que se merendó el lobo en el cuento. Y 3 cruces las que tienes que alinear para ganar al compañero que te reta en clase a un tres en raya. Son 3 metros sobre el cielo dónde están los enamorados. 3 los mosqueperros, las mellizas repipis que vestían de colores y los Reyes Magos que aunque fueramos malos o buenos eran incondicionales en Navidades. Son 3 gracias las del cuadro. Y 3 colores los primarios.

Y siendo el 3, al parecer, tan ordinario número tengo que añadir a mi argumento que son 3 los años que hoy cumple este blog.
Gracias a todos los que de una manera o de otra lo habeís hecho crecer.

3 millones de gracias.

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Verde fin de semana

Son las 11.28 de la mañana de un lunes, una nueva semana que empieza... Pintado así parece un día más y no lo es.

En la lavadora está ahora girando toda mi ropa que huele a chimenea y a montaña, que sabe a besos y a sangría, que suena a villancicos en francés y a canciones populares.
La cámara sobre mi mesa sin bateria de tantas veces que han sido vistas esas escenas que lleva grabadas en su lente.
La maleta espera sobre la cama a ser recogida, rota de mudar deseos de Pamplona a lagos cercanos, de trasladar abrazos, cervezas y cartones de vino.
Mis manos vacías porque faltan tus manos y mi corazón repleto pintado de verde. Y verde mi sonrisa, verdes tus ojos, verde el agua de un lago, verde el cielo, verde nuestro fin de semana, verde... Verde esperanza

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Tiempo

He llegado a una conclusión, el tiempo no siempre es igual. Un minuto no son siempre 60 segundos, ni dos horas 120 minutos. Eso es falso. Si Newton sólo necesitó una manzana para saber que existía una tal gravedad que cosía nuestros pies a una bola enorme que gira perdida en la nada. Por qué no puedo yo enunciar otra teoría igual de válida. Eso sí, si esto va de caer frutas en vez de manzanas prefiero fresas. Y mientras espero que caigan las fresas aquí va mi teoría: El tiempo miente.
Nos engaña vilmente. Porque si el tiempo fuera siempre igual una hora no se convertía en interminable mientras que todas las que paso contigo me saben a minutos. El tiempo es tiempo y por lo tanto debería ser siempre el mismo. Pero resulta que va lento la mayoría de las veces y cuando tú estás conmigo mete el turbo. Desde aquí hago una queja a la desvergüenza del tiempo que se atreve a correr las horas que estamos juntos.

Señor tiempo, avisado queda. Más le vale ir despacio.

(Chúpate esa Newton. Isaac 1- María 1)

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